A garota que amava os ônibus

A lágrima negra, não pinga, escorre grosseira pela face bruta de uma garota meiga. Ela exibe um sorriso esculpido amarteladas que ilumina um dia cinzento numa vila de caixas de fósforo coloridas. Onde as pessoas vivem de seus medos e são reféns de suas existências, das sombras e das sobras do admirável mundo novo.

E lá está ela, transeunte, a paquerar os grandes e incessantes ônibus, admirar seus hábitos, a formular tempos e desnudar suas ferragens… Ela os vê, os ama, e inexplicavelmente, ou, por outro lado, de forma muito clara e sensata, ela se apaixona. A sensatez, neste caso, é uma questão de ponto de vista, e neste episódio peculiar, me interessa apenas o dela.

Ela se declara a eles, os espera, se decepciona, os ama, se revolta, mas, sempre os ama. Desde cedo aprendera a enxergar seus engenhos, a notar suas marcas e marchas, e se deleitar nas notas roucas de seus roncos. O ciclo, o tempo,tudo isso é o porto seguro de nossa menina, a menina da vila que se prende àquilo que sabe, àquilo que ela conhece e se ilude ao desejar, ou mesmo supor que controla. Falo do amor pitoresco pelas coisas que nos rodeiam. Como pode alguém amar uma porta retratos? Como pode alguém amar um ônibus? Mas ela sim. Coloca as mãos sobre as minhas, me olha nos olhos, e com um sorriso bobo declara “São meus. Apenas amo-os. Quero desmontá-los e montá-los novamente, quero acariciar cada engrenagem e desvendar os segredos de suas almas mecânicas”. Então penso aqui comigo: seria amar entender? Amar é desconstruir? Há muito não percebo este amor que ela sente, é uma pena. Às vezes o vejo, lá na frente dobrando a esquina, ou sinto-o a olhar sobre o meus ombros, a apontar algo, e sussurrando me confessa a beleza do sol vespertino após as chuvas de março. Amor sorrateiro se esconde por trás do sorriso de garotas desconhecidas, e debaixo das pálpebras de outras gurias que por aí vejo. Não há desejo, há apenas o deleitar, o saborear da catarse que me assola, me esfria o ventre e me faz pensar “Que sorriso, que olhos!”. 

Por falar em belos olhos e sorrisos, isso me leva de volta à nossa guria, isso me faz lembrar o quando os olhos daquela menina brilham quando fala de seus amores. Gosto de ouvir, gosto de sentir, e quem sabe, mesmo que por um instante, dar uma olhadela naquele sentimento de que fica se esgueirando por aí.

The girl who loved buses

The black tear, no drips, runs rough for the crude face of a sweet girl. It displays a smile that lights up a hammer carved a gray day in a village of colorful matchboxes. Where people live through their fears and are hostages of their existence, of the shadows and the remains of the brave new world.

And there she is, passerby, to the great and incessant flirting bus, admiring their habits, and their time trying to understand their bare hardware … She sees them, loves them, and inexplicably, or, on the other hand, very clearly and sensibly, she falls in love. The wisdom in this case is a matter of perspective, and this peculiar episode, only hers interests me.

She says to them, wait, is disappointed, love them, is revolting, but always loves them. From an early age learned to see their mills, to notice their brands and marches, and revel in the hoarse notes of his snoring. The cycle time, all this is a safe haven for our little girl, a ghetto girl who clings to what she knows, what she knows and deluded to want, or even assume control. I speak about picturesque love for the things that surround us. How can anyone love a picture frame? How can anyone love a bus? But she did. Put my hands on, look at me in the eyes, and with a silly smile states “They’re mine. I just love them. I want to take them apart and reassemble them again, I want to caress each gear and uncover the secrets of their mechanical souls”. 

So, I think with myself, would be love to understand? Would be love deconstruct? There’s a lot since I feel that, it’s a shame. Sometimes I see him, up ahead around the corner, or feel him looking over my shoulder, pointing something, and whispering me confess the beauty of the afternoon sun after the rains of March. Love sneaky hides behind the smile of unknown passing by girls, and under the eyelids of other girls that I see out there. There is no desire, there is only delight the taste of catharsis that plagues me, it cools my stomach and makes me think “That smile, those eyes!”

Speaking about beautiful eyes and smiles, it takes me back to our girl, it reminds me about when her eyes sparkle, when she talks about her loves. I like to hear, I like to feel it, and maybe even for a moment, take a look at that feeling that’s creeping around.

By Z. Lopes